Нам осень играла на старенькой скрипке сонаты,
Поэты слагали свои золотые сонеты.
И души летели в просторы, в туманы куда-то,
И было тревожно, но девы тобою воспеты,
О, дивный художник, взиравший с надеждою в осень,
Никак не забыть нам то страстное, жаркое лето.
И бабочек-дум мы охапки в жилище приносим,
И ждем откровенья, как ждут наши души рассвета.
Куда-то укрылось усталое, хмурое солнце,
Его отпустили на время и люди, и боги.
Нам осень играла сонеты, и слушали сонно,
И ждали ответа от ветра в тоске и тревоге.
Но вот и надежда, как жаркое лето былое,
Что нам остается? Какая-то хмурая проседь.
Сонеты поэты слагают, и верю порою,
Что нам подарила и горечь, и радость та осень…
Когда Саломея танцует, во мраке увлекая,
Не только цари и пророки внимают и внемлют,
И осень над миром поникшим стоит золотая,
И валятся листья, забыв о полете, на землю.
Там души летели в просторы, в туманы куда-то,
Там было тревожно, но девы тобою воспеты.
Нам осень играла на старенькой скрипке сонаты,
Поэты слагали свои золотые сонеты.