Холодно и постыло. И уже не греют стихи.
Солнце моё закатилось, а так обещало цветы...
Сын, да любая работа, в городе, вечно чужом,
Предательство следует тенью и от прошлого в горле ком,
Но песня, как пульс, не рвётся и надо не выжить, а жить,
Сердце моё, где ты бродишь, я жду тебя, мне нельзя выть.