Дрожит рука – ах, эта русская рулетка,
И пароходы, уплывающие в тьму.
Поверь, мой друг – ведь я, вообще, стреляю метко,
Но плюнуть хочется на эту кутерьму.
Базар, вокзал – Стамбул, Париж, прекрасный Рио!
А где-то там, в России, плещется Хопёр…
Мои казаки чешут рыжим коням гривы,
Дурманит запахом степным цветной ковёр.
Вернусь, вернусь, вернусь! Пускай не скоро,
Невозвращеньем душит душу страх,
Близки мне сердца русского просторы,
Ведь я – поверь – земле своей не враг.
Отложим пистолеты, сабли, шпоры, шпаги,
Мы доживём, мой друг, и будь здоров -
Вот сердце, полное печали и отваги.
Мы учимся на курсах шоферов.
Фото из
Белая эмиграция в Париже. Конец 1920-х - начало 1930-х гг. Фото
Курсы шоферов, организованные русскими офицерами;
Парижский таксист - бывший офицер русской гвардии,
читает газету "Возрождение"