Ночь, выпив сон из воспалённых глаз,
Вернёт тебя на выцветшее фото.
Всё, от чего ещё не отреклась,
Давно сбоит от частых перемоток.
И горький стих, фантомный, словно боль,
Опять саднит под левым подреберьем.
И темнота, прикинувшись тобой,
Из всех зеркал глядит угрюмым зверем,
Как ты спешишь за тридевять синиц
В чужой подъезд к разбитому корыту,
И лунный свет твой снежный след синит…
Очнёшься вдруг – в колючий плед зарыта.
И промокнув рукой пергамент щёк,
Почуешь соль. Умоешься чуть тёплой.
А за окном – всё та же ночь ещё:
Глядит в тебя сквозь матовые стёкла.
И всё прошло. И кто тому виной?
Но от нелепых поисков ответа
Тебя спасёт мой ангел слюдяной,
Моим теплом и памятью согретый.
17.08.12.