***
Мироздание стало овцой, и давно на углу
щиплет мелкую травку комет и бумажных цветов.
Пылью местных газет засыпает на слабом ветру
тонконогие свечи, которыми славился стол...
А пока, а пока - я брожу по росе за кормой
полумира любви, полусмысла приближенных дат...
И в карманах - по лету: к полётам бескрылой зимой
в умозрительно стройных снежинно-калашных рядах...
Подарили мне город – ключом от настольной игры.
День остался столбом - межевым, соляным, на потом…
Если каждое утро желаний загадывать три,
через месяц обещанных глупостей будет под сто...
Мне комфортно встречаться с тобою на новом углу -
я люблю ощущения праздника найденных слов,
чтоб сказать, что скорее всего на вчерашнем балу
мы опять уронили хрустальную туфельку в ров…
Убегая в двенадцать - к тридцатнику станешь смешон,
в сорок пять будешь важен, возможно, что мудр в шестьдесят...
Мироздание стало цветком и попало в мешок,
куда двадцать четыре овцы всех бессонниц спешат -
отводя торопливо глаза, но глазея в окно,
за которым могло бы всё как-то сложиться не так,
если б я был одной из тобою не встреченных норм,
или нормою встречи, утратившей времени такт...
Что до тактики неба - оно веселится дождём,
отводя поцелую прекрасную ширму зонта…
Осторожное завтра стремительно спросит: "Придёт?" -
и ответит ему гильотинная зеркала сталь...