Коснулись холодные будни
Частички поэта души.
«А, черт возьми, будь что будет»,
Рукою махнув, решил.
И, опережая сроки,
Стараясь для той, одной.
Выстлал любовью строки -
Сердцем писал, не рукой.
О том, как скрипела осень
Под острым ее каблуком
О том, что любил он очень,
Тихо любил, тайком.
О том, как душа летала
С ее душой в облаках.
О том, как уснуть мешала
Мечта о ее руках.
О том, как в тонах печальных
Глаза ее передавал.
И на стекле трамвайном
Имя ее писал...
И пусть были рифмы убоги,
Пусть шаг местами хромал.
С трудом, но вместили строки
Все то, чем поэт дышал.
Сомнениям не поддался,
Решив идти до конца.
Впервые с ней поравнялся
И не отвернул лица.
Едва не теряя сознание,
Ее он за руку взял.
И на одном дыхании
Свои стихи прошептал.
Все чувства вложив в признания,
Он чуть отступил и погас...
...Ответом служило молчание
Да пара смеющихся глаз...
Лет сорок слизало время,
Той жизни окончен бал.
И я их случайно встретил,
Случайно же и узнал.
Он, обесцвеченный проседью,
В линзах толстенных она:
«Спасибо той давешней осени,
Правда, муж?», «Да, жена».
Стояли, обнявшись, как дети
В скверике у реки.
Из листьев держа букетик,
Он ей читал стихи...
Так ценится редко взрослыми
Все то, зачем жизнь дана...
...Хранимы легендами осени
Его и ее имена...