"Так пропадите же вы пропадом с вашей обгоревшей тетрадкой и сушёной розой!..." М.Б.
Сколько можно кричать, сколько можно молчать.
Сколько можно ловить небереженье.
Что же делать, придется, однако, признать,
Что мне август нанес пораженье.
Вот засохшая роза. А вот и тетрадь
Так листы ее хрупки и ломки.
Открываю обложку и вижу опять
Я тебя, как фонарик в потемках.
Пропади же ты пропадом, мой дорогой,
Со своею ранимой душою.
Со стихами, романсами и, хорошо б,
Забери мои песни с собою.
Я избавлюсь от августа, пусть он сгорит
Вместе с этой нетолстой тетрадкой.
Ну а розу - что розу! Да черт побери!
Не сготовишь из розы салата.
Я начну заготовки на зиму: грибы
И салаты, вино и варенье.
Как же я не успела уйти от судьбы,
Получила урок на смиренье.
Боже, ты ниспошли мне спасательный круг,
И платков носовых пару дюжин.
Утонула в слезах.
Ты вернулся, мой друг!
Я бегу разогреть тебе ужин.