Пост Успенский, но дело совсем не в этом –
просто, лето, и люди уходят в отпуск.
Из окошка протянет нам два билета,
улыбнувшись едва, белобрысый отпрыск.
И потянет на море к ветрам и волнам
прямо Солнцу дарить кожи нежный бархат,
развалившись в прибое легко и вольно,
и лениво листая «Мораль» Плутарха.
Знаешь, всё-таки отпуск... и просто – Август.
И легко по ступеням восходит лето.
На столе эмигрант – суматранский барбус.
Я приехал.
Но дело совсем не в этом…