Там будет все новое...
Будет. Все новое.
Ни мчащихся поездов,
Ни самолетов взлетающих.
Ни легких,
Прицельным ударом
Разорванных.
Снов липких...
Когда на губах моих
Таяло -
"не-до-... лю..."
"не-до-... е..."
Бля!!
Ты - мой вентиль на кухне.
Игла, вонзающаяся
Подкожно по пятницам.
Наверное, надо бы
Быть осторожнее -
Вот-вот... все мое...
Покачнется.
Рухнет.
Но как...?
"Чувааа-ак... Я не узнаю тебя в образе..."
Ага, угу... Знал бы ты, что я сам вижу
В пятом часу утра, поднимаясь с постели:
Эдакая затасканная бл...дь из Парижа ))
Опухший, неровный какой-то, белый...
Исполосованный, как полотно пиндосского флага.
Изрешеченный любовными стрелами -
Во завернул, да?
Какой-то заплеванный,
Как асфальт у входа в "Дрэгон"...
С такими же трещинами на запястьях...
Но-но-но! Ты должен держаться!!
Слыть мудаком.
Всем своим видом излучая с ч а с т ь е.