А у нас улетели стрижи,
сиротливей стало немного.
Я рискну быть услышанной богом,
но молитвы не знаю... Скажи,
а тебе приходилось просить
за того, кто безумно так дорог,
за того, кому чувственный ворох
из стихов приходилось сложить?
За того, чьи глаза, как коньяк,
опьяняют и рвётся на части
сердце /ты ведь над ним не властен!/,
и летит - просто так... просто так...
Август пахнет ранетом и сливой.
Ничего, что умчались стрижи.
Ветер джазово в листьях шуршит,
он сегодня влюблён. Он - счастливый.