На колышке солнце зависло котомкой
С горячей и круглою плазменной кромкой,
Сжигающей облако белого пара
Хмельным ненасытным палящим угаром.
Но лето уходит, и жадная осень
Напиться туманов над травами просит
Из утра седого. И снова прохлада
От тлеющей ночи плывет к нам расплатой.
И только остались, зависли вопросы:
Дождемся ли лета ближайшего в росах
На травах душистых, на кронах ветвистых,
Где воздух лазурный, слегка бархатистый?
Лишь эхо -- в увядших листочках-билетах:
Есть в жизни ответы прощального цвета...