есть тайна у вещей, простая суть их.
бумажный самолетик в небе крутит,
вибрирует от ветра тонкий прутик,
и без меня, когда меня не будет.
вот так прожить и в тридцать лет признаться,
что то, что ты нашел за эти двадцать -
всего лишь миф, из головы растущий,
а не творец, живой и вездесущий.
что это просто солнце, полдень, ветер,
а я ничто в сравненьи с чудом этим.