А ты никому не расскажешь, что с ней нелегко?
Что она не разбавит свой кофе холодным, как снег, молоком...
что она не покажет ни единому существу, кто в ней осел, кто в ней зачался,
кто в ней хрипит ежечасно?
А ведь ты никому не отдашь её сердце, засекреченное,
исполосанное надписями на древних языках, сжатое в кулаках, в самых мощных тисках, отдающее болью в висках?
А ты чувствуешь страх
за это глупое и бессмысленно ползущее создание, захватившее все глубины твоего сознания
и любящее растворяться в стихах...?
Своих или чужих - не важно!
А ты будешь всё время любить её душевную скважину, за которой тайна на семи замках,
которые ты ещё не вскрыл разом?
А ты готов плыть брассом
по её бескрайним сомнениям, по её бесконечным рифмам, бежать по её снам,
ворошить в её голове бедлам,
собирать мусор её мыслей в пластиковый пакет?
Бездонный, как её идеализированная свобода,
как правила, по которым она идёт,
как жизнь,
в которой её нет?