Что творится со мной, я не знаю,
Словно вызрело лето в груди,
Словно бабочек радужных стая
Снова душу мою бередит.
Беспокойно толкутся на сердце,
Машут крыльями - прочь от меня,
И уносят с собой мою верность...
Что же их не спешу догонять?
Песни птицы поют сиротливо...
Я не верю в такое уже.
Отчего же так стало тоскливо,
Что так маетно мне на душе?