Я иду много лет по дорогам России,
Мимо серых домов и заброшенных старых церквей.
Здесь поэтам дают век короткий миссии,
Чтоб потом разыграть роль скорбящих вождей.
Те, кто пережил боль слепоты и обмана,
Кто остался во снах на сожжённой войною тропе,
Кто вернулся вчера без надежд из Афгана,
Будет водку плескать потаскухе судьбе.
Почему же года не дают людям больше
Пониманья того, что в угаре красивых идей,
Грязью мажут сердца, чтоб потом было проще
В них стрелять с фейерверком победных речей.
Если, Боже, ты есть и все видишь и слышишь,
От слепых поколений до безоблачных снов палачей,
То прощай сразу всех, от богатых до нищих,
Все мы жили впервые, а значит ошибок не счесть.