«Гроссмейстер, конь так не ходит!».
Старый дом,
сонм вещей уплывающих
через дыры лохматых шатров шапито.
Жизнь моя –
поколенье играющих
на манежах невесть почему неизвестно во что.
Так не ходит конь,
Так не ходит слон,
Так не ходит ладья,
Так не ходит король.
Так играю я, вызубрил пароль.
Крикну – «Где?».
Отзыв – «В Караганде».
Гнёт тоска
взгляд привычно цепляющий
горизонт за прозрачную юбку леска.
Жизнь моя –
эликсир растворяющий
каждый шаг, каждый вздох до шуршанья песка.
Кто хитрее - конь!
Кто быстрее - слон!
Кто мощней - ладья!
Кто важней - король!
Так играю я, выбираю роль.
Сам я – кто?
Отзыв – «Конь в пальто».
Вот и мне
полюбилась цыганочка,
бесшабашно бегущая песня-кольцо.
Жизнь моя –
легкокрылая бабочка,
осыпается звуков златою пыльцой.
Что ты скачешь, конь?
Что ты тащишь, слон?
Что везёшь, ладья?
Что грустишь, король?
Ритм едва-едва, ниткою в ночи...
не нужны слова...
слушай и молчи,
слушай и молчи...