Скрипки протяжный плач, звенящей звуки.
Чай с бергамотом нетронут, давно остыл,
Привычной вечерней, почти незаметной скукой
За окнами Лондон туманом серым застыл.
Скоро на мостовые опустится новая ночь,
Трубка и кокаин на столике, мыслей рядом
И чередою бессонниц, ветер осенний погонит прочь
Холодные хлопья первого, зябко-холодного снегопада.
Скучно, когда наперед известен нового дела исход
И в каждой пылинке на пиджаке читаешь судьбы
И как хотелось, быть может, чтоб было наоборот,
Безумство под руку с логикой – время рассудит.
«Отбросить все невозможное» - таков и будет ответ,
И через призму дыма табачного в свете газовой лампы
«Вам вреден кокаин», Мистер Холмс, или все таки нет?
Застыв у камина, в кресле, мысли по адскому кругу Данте.
По улице, вновь влекомый волной бесноватой толпы,
Примерив чужую маску и сросшись намертво с нею,
А в комнате, на стене, узоры вчерашней стрельбы,
И вот по лестнице, чьи-то шаги становятся все слышнее.
Это элементарно…. Что же останется на потом?
Кому-то слава в газетах, другим покой и награда,
А Вам? – кокаин, трубка с крепким дешевеньким табаком
И меланхолия скрипки, с аглицким сплином рядом.
21 августа 2012