Грязные стены, маленький двор,
Грома раскатом звучит приговор,
Щёлкает тихо винтовки затвор,
Кончено всё — это выстрел в упор.
В мёртвых глазах синих небо застыло,
Снова марают бумагу чернила,
Пишут отчёт, вот и кончен рассказ.
Только так было... Тысячу раз.
Умер? Не важно, вновь встань и иди,
Вытащив пули из рваной груди,
Смерть не конец, а начало пути,
Только лишь память свою не буди.
Там тысячи тысяч похожих смертей,
Ведь ты — лишь игрушка в руках у людей,
Что снова и снова ломают тебя,
Боль и страдания только любя.
Но для тебя эта смерть — ерунда,
Льётся из раны живая вода.
Проклятый мститель без страха стыда
С сердцем из острого-острого льда.
Грязные стены, маленький двор,
Будет не долгим отчаянный спор.
Твой дерзкий убийца падет грязь,
И думаешь ты, то что жизнь удалась.
Дуло как прежде морозит висок,
Палец спокойно нажмёт на курок,
Будет жестоким последний урок?
Глаза закрываешь — ты снова не смог.
Жизнь приготовит ответный удар,
Страшным проклятьем окажется дар:
Смерти в лицо, улыбаясь, смотреть
Тысячи лет. Хочешь ли... умереть?
Годы и годы — спасения нет.
Ищешь ответ на заветный секрет,
Снова заносишь над горлом стилет,
Или подносишь к виску пистолет:
Кончатся пули, высохнет кровь,
Ты оживаешь опять вновь и вновь,
Слёзы украдкой стирая с лица,
Пытке ужасной не видя конца.
Бессмертный, стоишь пред самою Судьбой,
Решителен, словно бросаешься в бой,
И тянешься к ней ты дрожащей рукой:
Просишь покой.