Погрязшие в быту, аки в болоте,
беззвучно выбирающие плен –
мы умираем /медленно/ на взлёте,
боясь необратимых перемен.
Оглянемся – не выжженное поле,
но позабытый Богом огород,
где годы вбиты в землю, словно колья,
где наше счастье на корню гниёт…
Блажен, кто верит в искренние чувства,
когда в кармане «вешается вошь».
Ты жизнь положишь на алтарь искусства,
хотя его не съешь и не нальёшь.
Уходишь налегке, с помятой книжкой,
зачитанных до самых дыр страниц
неисправимый пожилой мальчишка,
лишь перед дамой падающий ниц…
22 августа 2012 года
Санкт - Петербург