Пасмурный день.
Острый профиль черной гондолы.
Вытертая алость сидений.
Блеклая зелень Канала Гранде.
Серо-бежевый мрамор дворцов
проплывает мимо
приглушенно всплескивая
мозаиками
и сменяется красными и белыми
жилыми домами.
Мне неясен маршрут гондольера.
Я не обратила внимания
на его внешность
при посадке.
Не знаю языка
да и не хочу говорить.
"Куди я заплив без карти ?"-
вдруг
сокрушенно шепчет он
у меня за спиной.
Не оборачиваюсь.
Кутаюсь в шаль.
Вдыхаю плесневый
запах воды с привкусом
порченной рыбы.
Любопытство берет верх
над хандрой.
После двух дней молчания
мой голос звучит
хрипло и как чужой:
- Як тоби самого сюди занесло
хотіла б я знати?