Расползается ткань мирозданья,
и в прорехах ветшающих дней
с каждым годом закаты багряней,
с каждым утром рассветы бледней.
Страшно с братом остаться врагами,
всё мерещится плач марсельез,
голубая трава под ногами
и зелёное знамя небес.
В свежем хлебе – отрава полыни,
и навряд ли воротишь назад
заплутавших в пустыне гордыни
новоявленных иродиад.
Но средь бреда багрового снова
светлой нитью вплетаются в сны
взмах крыла, незабытое слово
и звенящая песня струны.
В предвкушении службы осенней,
словно жизнь, небосвод полосат.
.
Превращают прощанье в прощенье
дальних ближних моих голоса.