нет, из поэтов я не первый
(и, слава богу, не второй)
и лиру не терзаю нервно,
и мир не слышит голос мой.
и я пишу презрев печали,
приняв всю бренность бытия.
лишь мучает вопрос ночами –
позвольте, други, кто же – я?!
к чему душевное горение?
зачем - лишь сниться мне покой?
и отчего плодит сомнения
Пегаса ржанье за спиной?
зачем иду от слова к точке?
(ну, ведь пойти ж хотел в кабак)
зачем мне дев милее строчки?
нет, люди, что-то здесь не так!
и где подвох? и в чём подмена?
и отчего глаза горят.
талантов поэтичных смена
шагает где-то дружно в ряд.
какое страшное прозрение!
какая боль, какой обман…
но вновь начну стихотворение -
земли россейской графоман.