Он убил на охоте антилопу-гну.
Его пальцы в крови, огонь у него в груди.
Он проводит линию, еще одну –
Красная антилопа бежит, охотники позади...
Летопись пишут уголь и кровь,
Красный – победы цвет, черный – дней беды.
Охота и бой. Ни линии про любовь,
До слов о любви утекут еще целые реки воды.
В небе – зигзаг молодых пирамид,
Знаки хода времен чертят резец и кисть.
Злится Сет, соколом Гор летит...
Каждому, кто достоин, место должно найтись:
Боги воюют, люди же вторят им,
Солнца лучи – то ладони нежные, то рой стрел.
Робко жмется в тени, ею храним,
Ученик писца, что любимую запечатлел...
Мудрые речи хранят листы,
Строки скользят по ним как брачные танцы змей.
Бумага, перо и тушь – действия просты,
Тысячи лет охватит творенье бессонных ночей.
Имена королей, годы великих битв,
Споры служителей неба – чей же превыше бог...
Только нет, нет среди сотен молитв
Ни одной истории просто – про любовь.
Тысячи терабайт – слова, слова.
Все, что сказать могли, было произнесено.
Лист на экране, ночь вступила в права.
Можно писать о любви, вот только есть одно «но»...
На «мыле» письмо, сегодня пришло от ма –
«Отчим теперь Андрей, Олега я прогнала».
Аська все верещит, словно сошла с ума:
Подруга – теперь бывшая – активно желает зла.
Сердце мое бьется ровно и без помех,
Строки в «Word» также ровны, пусты... и пошлы.
Мы пишем что знаем: страх, злобу и смех.
Любовь? Увольте! Любовь затерялась в прошлом.
19 мая 2012