Я и жду и боюсь, когда ты снова скажешь «Всё плохо!»
У меня за тебя, ты же знаешь, болит сердце.
Я всегда замираю на середине вдоха,
Чтоб отстать от тебя ровно на шесть терций.
И тогда ты смеешься: «Чудачка сбила дыханье!
Засмотрелась, наверное, как улетают птицы»
Если знала бы, если б я знала заранее,
Я успела бы, может, в тебя тогда не влюбиться.
Я влюбилась бы в ветер, он тоже как ты – холодный.
Я влюбилась бы в дождь – он так часто бывает рядом.
Я дышала тогда бы иначе – совсем свободно.
Не просила бы я у боли твоей пощады.
Не сидела в ногах у замерзшей твоей постели,
Не ловила бы жадно твой ласковый, тихий шепот.
И я тоже смеюсь: «Да они уже все улетели!»
Это вовсе не смерть, не прощание. Это опыт.