Я помню, в детстве, был за мной «грешок»:
Однажды на уроке в школе
В тетрадке написала я стишок,
Но, вроде бы, учитель был доволен.
Давно утерян той тетрадки след,
Но память возвращает меня в детство,
К словам отца: «Стихи писал твой дед».
Ему я благодарна за «наследство».
Из плена, после первой Мировой,
Принёс стихи, что там, в плену, родились.
Я не читала их, ушёл дед в мир иной.
А те стихи, увы, не сохранились.
Что в тех стихах? О чём писал мой дед?
Спать не давали мне вопросы эти...
Но как-то ночью ветер «дал» ответ.
А может он, бродяга, деда встретил?
Любовь в стихах, любовь к земле, где рос,
К полям, лугам, к берёзам на опушке.
И к той единственной, чьи ночи полны слёз
И к маленькой красавице-дочушке.
Ещё такие есть в стихах слова:
Хочу домой, душа болит, не скрою.
Слеза скупая между строк легла...
Дед в девятнадцатом пришёл, весною.