Остались мы вдвоем. Ещё живые…
По телу зыбью прокатилась осень,
Лишь год назад нас было восемь,
Теперь кресты, стоят как часовые.
Нас было восемь, тех, кто пережил
Средь августа ноябрьское ненастье.
Тогда, казалось это просто счастье,
Что я под ливнем пуль остался жив.
Года бегут, как боль моя по венам,
Остался за спиной последний бой,
В нём ангел, заслонив меня собой,
Не дал погибнуть, уберег от плена.
А я ночами - вновь в атаку рвусь.
Как на свободу из застенков птица.
Друзей погибших ясно вижу лица…
Поверьте мне, порой уснуть боюсь.
И потому - блуждаю по «стихире»,
Читаю Вас, и сам пишу стихи я,
В которых боль, тоска, и ностальгия
И жизнь моя. В осиротевшем мире.