Родина будет помнить своих героев...
Не вдохновенно, а так, между делом, в строчку.
Каждое утро они маршируют строем, -
Дождь прошел, и уже набухают почки, -
И под дождем, по серому, аки посуху,
Меряя шинами и сапогами дороги убитые...
Белая трость слепца не рифмуется с посохом,
Как и любовь твоя - с бейсбольною битою.
В жизнь, не боись, ныряй - другого не сбудется,
Не буревестником, блин, так хотя бы соколом.
Между домами петляют мокрые улицы...
И параллельно, сверху - небо высокое.