Зачем,зачем мне снова эта боль,
Тетрадь и ручка,дым от сигарет.
Я в одиночестве,под бледною луной,
Так одинок,как может быть поэт.
Я думал все прошло,забылось,
Нет...опять струна в душе,играет грусть.
Я врал себе,что больше не поэт,
И то что больше к рифме не вернусь...