Дождь бросает за горстию горсть –
слёзы неба на ржавые гвозди.
Сиротливо почиет смиренный погост,
кровью поздней зари крася грозди.
На погосте, продутом насквозь,
где рябинник меж ёлок и сосен,
беспечально поёт про весну певчий дрозд,
не признавши прощальную осень.
И куда-то уходит вся боль,
будто слышу заветное слово,
словно, впрямь, не уходит любовь,
а пришла к тебе снова…
В лист-ладонь дождь вбивает свой гвоздь.
Распечалилась поздняя осень.
На рябину слетел, и поёт певчий дрозд
оттого, что печаль – не выносит!..