Закрывать глаза
И чувствовать себя мойрой
Виноград, лоза,
И у каждой жизни один конец
Свет, и веки щекочет босое море.
И убей не ясно, что загадал творец,
Мастеря всю нашу судьбу
Трафаретом шара.
И слова, отчаянно и безумно
Бросаются на язык,
И творец, закусив губу
Аж ломится от загара.
И лежит, как чайка на берегу
Пожилой старик.
Весь на красном,
В клеточку покрывале.
Человек доживает какую-нибудь из ниток
Ровно до места,
Где мойры ее
Порвали.