…как неслышно подкрались убийцы
листвы и желаний,
как опять проворонили мы даже то, что имели,
как забыли, что кончился год,
что кукушка по-прежнему врёт,
что туманы становятся гуще, а ночи – длиннее.
сколько пластыря нужно для тех,
кто расстался не с нами –
в олимпийском спокойствии столько притворства и фальши,
и не хочется видеть закат,
и никто этим краскам не рад,
и не очень хотелось бы знать, что нам выпадет дальше.
сколько раз начинать разговор,
о котором жалеешь,
сколько яблок нападает, зря разбивая свой статус!..
сколько б он ни пытался прийти,
и уверить, что вам по пути,
он не станет роднее того, кто остался на август.
сколько чашек с дымящимся чаем
нас сможет спасти
на короткую вечность по милости бабьего лета,
где мы сможем болтать до утра
и где наша продлится игра:
я твой возраст не выдам, поскольку… не знаю секрета.
это день, как и сотня других, не воротится вспять –
сигаретой моей догорит без вины виновато…
это август, и нечего делать как только принять
этот яблочный спас на крови с этим вечным закатом.
август, 2012