Я слышу: «Трупов в Крымске мало,
Такая мелочь - сто пятьдесят три!
А где те тысячи, что пресса обещала?
Скажи ты мне, пожалуйста, не ври.»
На неизвестном кладбище сховали,
В лаборатории Ростова увезли,
Кого-то в братские могилы запихали,
Да в крематориях дотла сожгли…
Куда же деньги дели по два миллиона,
И почему народ безропотно молчит?
Он что угодно примет, слухов два вагона,
Но деньги он уж точно не простит.
На предприятии давали «потопленцам»,
По ведомости деньги - выделил профком.
Осадок был такой, что заболело сердце,
Я как-то скверно себя чувствовал потом.
Ведь все смотрели в ведомость чужую,
Пытались разглядеть доход своих друзей,
Устраивали сцену, да еще какую,
За то, что не дода;ли им пятьсот рублей.
Сравним пятьсот рублей и пару миллионов.
Что было б в Крымске – полный беспредел,
Тогда бы точно трупов было пять вагонов,
Как журналист в эфире этого хотел.
Сто пятьдесят три – конечно это много.
Дома и семьи их поставьте в один ряд…
Пускай закон с виновных спросит строго,
Или как десять лет назад природу обвинят?
Скажи, чем можно мерить горе, что пришло?
Ответ родных - безмерность в рамках вечности.
Ну, слава Богу, найдено потерь число,
Сто пятьдесят три Вселенских бесконечности.