Кто ползёт там еле-еле,
не причесан, не умыт?
Кто бредёт в слепой метели,
русским духом пьян и сыт?
Кто в дырявом армячишке,
натянув на нос треух,
хочет скрыться, как воришка,
втихаря средь белых мух?
Это в стылом чистом поле
не обоз, а сто обуз.
В незавидной нынче роли
оказался ты, француз:
Ковыляешь, бросив флаги,
по непонятой Руси.
«Гладко было на бумаге...».
Накось, сударь, выкуси.
То не войско — гурт баранов,
над которым вьётся пар.
Видно, наш Мороз Иваныч
посильней чем Бонапарт.
Знай же русскую природу!
Не спеши винить мороз.
Просто нет сильней народа,
кто в свою землицу врос.