Во мне живёт поэт. Всего меня корёжа,
Выходит, чтоб родить какой-нибудь стишок.
Я в зеркало смотрю, а там такая рожа!
А похмелиться нет. И получаю шок.
Во мне живёт поэт, непризнанный покуда,
Ведь он не сочинил стиха ни одного,
И поутру кричит, ругается, паскуда,
Вы поняли б меня, услышавши его.
Во мне живёт поэт, нахальный и бесстыжий,
Смолит, как паровоз и жрёт по полведра,
А пьёт - корыто в день, аж пузо виснет грыжей,
Другой бы сдох, а он - буянит до утра.
Я чё сюда пришёл? Ведь вы поэты тоже,
И пишете стихов, чтоб людям их дарить.
Примите своего коллегу с наглой рожей,
Налейте двести грамм и дайте закурить!