Седые, совсем уже седые пряди,
Проходя сквозь пальцы,
Как через гребень с очень редкими зубьями,
Сбиваются в мягчайшее руно –
Подобного нельзя остричь даже со звёздного Тельца…
Мир, что раньше отражался,
как в зеркале,
В закрытых теперь глазах,
так и застыл в них,
И если приподнять веки,
То два стеклянных шара
Как будто глянут на миг в душу
И зададут самый простой вопрос,
На который ещё никто не дал ответа:
«Для чего мы живём?»
Может быть, всё новые и новые дети
Будут искать на этот вопрос ответ,
Когда зачерпнут в ладонь горсть
влажной и липкой земли,
Комья которой разобьются о деревянный ящик –
Наше последнее пристанище.
И последний ноябрьский ветер
Унесёт немой вопрос слюдяных глаз
Высоко в небеса,
Где он растворится в тучах
И выпадет на землю
холодным осенним дождём…
…А утром ты обнаружишь
в своих волосах
седую прядь.