Я напишу, что на улице дождь,
но кому интересно это?
Я забил в штукатурку огромный гвоздь,
по пути, на мечту поэта.
На гвозде я повешу портрет себя,
пусть висит, укоряя взглядом.
Но глаза его так обо мне скорбят,
что повеситься хочется рядом.
Только я не впишусь в интерьер стены
сроком маленьким полураспада.
Только так я устал от своей войны,
что не мысли, так всё припадок.
Я тогда напишу, что на улице грязь,
что на улице смерть предметов.
что живут через души свои матерясь,
забивая на всех поэтов…
сентябрь 2012 год