Я в Бозе не почил… пока.
Хоть пью вино, терзая струны…
Но Бахус – друг, и он простит
За слог, хромающий слегка.
Стою, любуясь на закат –
Вольноотпущенник фортуны…
И теплый дождик моросит,
И ветер гонит облака.
Мне разрешенье говорить
Швырнули, словно кость собаке…
А я «спасибо» - вот, конфуз! –
Пропил, заевши рукавом!
Ну, что тут делать? Как тут быть?
Хоть вей веревку из бумаги! –
Позор на всю Святую Русь,
На всю Гоморру и Содом!
Я сын великого Ничто,
Бурьян, проросший меж обломков…
Как полупьяный пилигрим
Бреду неведомо куда.
И мемуаров пухлый том
Я не оставлю для потомков:
Пусть Пролеткульт и иже с ним
Пасут бумажные стада.
Прости и ты за моветон,
Господь, гуляку и поэта:
Аз, грешен, да! Но не лукав!
И враг мне – собственный язык!
Ты мне воздашь на свете том,
Но я пока еще на этом,
Где ветер гонит облака,
И дождик льёт за воротник!
1990 год