Тесно стихам на тетрадных полях,
Маются мысли в дурной голове.
Вырвутся в мир и рассыплются в прах,
Горькие слёзы оставив тебе.
Эти солёные капли воды
Будешь с пылающих щёк утирать.
Самых тяжёлых ожогов следы
Станешь за дерзкой улыбкой скрывать.
Жалким попытками казаться добрей
Ты предпочтёшь озорную игру.
В лучших традициях свето-теней
Лампа подставит подножку перу.
Клякса испортит исписаный лист,
Ты отшвырнёшь его в угод стола.
Муза, с укором шепнув: "Фаталист",
Спешно сбежит по каким-то делам.
А без неё уж какие стихи?
Горько вздохнув, ты откроешь окно.
Лампу твою облепив, мотыльки
Падать начнут, но тебе всё равно.
Вдруг ты захочешь сам стать мотыльком,
Чтобы сгореть на священном огне.
Это решенье одобрив кивком,
Муза мелькнёт в освещённом окне.
Снова вдвоём вы возмёте перо,
Ляжет строка, укрываясь строкой...
Глупый, ты думал, что будет легко?
Помни, поэтам лишь сниться покой.