Творческий кризис

Тают миры на руке снежинкой, строчки опять изломаны. Муза опять в постельном режиме, и не найти искомое верное слово, которое скажет ряду из букв: "Живи!" - только тоска оседает сажей, складываясь в "се ля ви", только опять провисают струны и кто-то сломал колки, только ветрам не подвластна шхуна, когда они так легки. Быть может, не важно, что ты там пишешь, рисуешь и проектируешь, ведь надо быть лучше, добрей и тише, а жизнь - так и так пунктирная, а там, наверху, от бесстрастных судей тетрадью стихов не откупишься, ты им не предъявишь своё безумье - десяток неверно сплетённых судеб, летящих к развязке кубарем. А может, не важно, во что ты веришь, жизнь будет не тем измерена, но... где-то на станции Ниггль-Пэриш вянет моё дерево.