В стихах исчезает статика
Только тогда, когда
Могучая математика
Уходит из них навсегда.
Ведь это не физика – лирика;
Огонь взбудоражит лист
В том случае, если любви река
Проделает «венчурный» риск.
Хорошим стихам родиться
Без чувственности – едва,
Но если поэт стремится,
То он подберет слова.
Вгрызайтесь в тему,
Рождайся стих!
Чтоб голос верный
Во век не стих!
Когда к вам придет вдохновение,
И зная язык могучий,
И не болит голова,
Тогда придет к вам уменье,
И можно из мусора кучи
Выбрать один или два,
Каких показать не стыдно
Народу – он будет рад,
Но будет ему обидно,
Если «поэт» иссяк.
Но пусть они будут рождаться
Как дети, где мать и отец,
Ведь «Шоу должно продолжаться», -
Как говорил певец.
Пусть, вылепленный из теста,
Где вместо муки – слова,
Стих будет тебе невестой,
Пока не пришла она.
Но он лишь больней ударит,
И ничего взамен,
Он чем-то похож на фонарик,
Светящий туда, где плен.
Но он даже чем-то сладок,
И не больны хлысты;
Как школьник, набравший «баранок»
Идешь раздавать хвосты.
Как каторжник лесосплава,
Или старатель гор…
Твой стих – проститутка, шалава,
А ты его сутенер.
Подметками стерты ступни,
Ты хлыщешь его до крови,
Здесь нет никаких уступок,
Один твой приказ: «Ори!»
Торопишь его специально,
И веришь, что это не зря –
Просто твой стих социальный,
А скоро уже заря.
Когда речь о деле – стихи глухи,
Вот, к примеру, возводится стройка,
И я понимаю – мои стихи –
Отстойник, в котором лежит помойка.
Когда речь о деле – болтать негоже,
Вот, к примеру, проводят свет,
И тут появляешься ты –
Поэт?! –
Читаешь свои стихи –
И треснут тебе по роже.
Помни, чтобы сказать красиво
Нужно мозаику подбирать,
Чтоб в голове была перспектива,
Когда действительно есть, что сказать.
К тебе приходят стихи, поэт?
Четче рифмуй, строки узлом друг с другом наматывай,
Лишь иногда постучится бред,
Но не так часто, как к Ахматовой.
Если ты женщина – не надо жестко,
Пусть строчки в мочевине ума оттаивают,
И ты понимаешь – как же это просто
Стать впереди поэтессы Цветаевой.
Взрывайся могучий
По малу-мальски!
Одолеем кучу
Буржуазных Рубальских!
Но это не просто – находишь слово
И понимаешь –
Была уже эта стезя,
И, кажется, словно
Трусы надеваешь,
Которые кто-то носил до тебя.
А если к тебе не приходит ничто
Так же часто, когда я ем,
Это, друзья мои, не простой –
Не суждено быть поэтом всем.
Тем, кто вздернет хоть все слова,
Тем, который еще без сна,
Тем, который идет пустой,
Но несет стихи за собой!