Мечтаю о танце, сжигающим всё на пути.
Он сожжёт и меня, но как хочется это пройти!
Я желаю попасть, а не попадаться,
С миром уйти - с тобой попрощаться.
Буду идти, непросто расстаться
С зовущим всё дальше духом скитальца.
Он из рода служебных собак -
Доблестный, верный, достойный,
Враг для чужих, со мною спокойный,
И мне бы остаться, но как бы не так!
Я из рода - где стая не сила,
Я из рода - где подлость не ум.
Путь предрассветный луна окрестила
Языком зашифрованных рун.
/Я из рода, где любят не сердцем - жизнью скрепляют союз,
Где помнят былые победы, смакуя ликующий вкус./
Проклятия метку мы носим внутри,
Любим не тех, за это горим
Ночь напролёт, до самой зари.
Боль - наша сила, наш тайный страх.
Нам чуждо томиться в райских садах.
Молимся богу внутри и извне:
Вечная слава душевной войне!