Наш разум, словно комната с камином,
Что в ожидании хозяина натоплен.
Но вот он входит и садится в кресло,
Укрывшись в его вытертых объятьях,
Глядит в камин. Мусолит трубку.
Молча хмурясь, ждет…
Часы пробили. Полночь бьет в висок.
Приходят гости – плод воображения.
Чьего? Не этот ли вопрос
Так мучит столько поколений
Философов, психологов, поэтов…
Они идут – забытые слова,
Оставившие память о прошедшем
Под ручку с сонмом злых четверостиший,
Тех, что написаны не будут никогда,
И образы в компании страстей,
С улыбками химер из Нотр-Дама,
И чувства, одинокие в своей
Безумности… Камин
Вдруг вспыхнет, разбросав вокруг себя
Багровые бесчисленные блики,
Омыв их всех причудливым огнем.
Угаснет, растворится в полутьме,
Как если бы он вовсе не горел,
А был пустым от сотворенья мира…
И, скомкав звон дрожащей тишины,
Все станут перекрикивать, браниться,
Напоминая море в сильный шторм,
Что бьет волнами о пустынный берег,
Где скалы, словно крепость ждут
Последнего, решительного штурма.
Нахлынут, разобьются как волна
О твердь скалы тетрадного листа,
Оставив в память по себе лишь брызги,
Чернилами застывшие на ней…
Стихами… Прозой… Нотами… Офортом…
Камина пепел заливает свет
Родившегося нового огня.
Хозяин встал и выбивает трубку…
До завтра… Круг замкнулся в тишине…
март 2008