Увы, я не художник
И не рисую маслом.
Скорее уж сапожник,
Что, выражаясь матом,
Творит свою работу, -
Кому-то, что-то, в радость.
Ведь без него не могут
И с ним, все время в тягость.
Идущий я по жизни,
С неравнодушным взглядом.
И мне б подумать трижды:
«Кому же это надо?!»
Но тут же забываю
Про тягости, невзгоды.
Ведь жизнь проживая,
Я делаю работу.
И лишь когда устанут
Конечности и сердце,
И биться перестанет
Оно в глухую дверцу,
Вы, может, ненароком,
А может быть случайно,
Заметите работу,
Что делал я отчайно.