Всё кончено. Теперь уже не сложно.
Здесь тьмы и холода черёд.
Цветы здесь больше не цветут.
Всё кончено. Теперь уже не нужно
Стихов про тех, кто ждёт.
И тех, кого уже не ждут.
Молчат пристыженно смущённые поэты.
И, если календарь не врёт,
Сентябрь через семь минут.
Прощай, проклятое ты лето.