моему другу художнику Вите Брегеде и его картинам - посвящаю..
Ты соткан из ветра, из бликов закатного света,
Как парус, как легкий мираж – твое имя – Брегеда,
Как таинство снов, как касанье трепещущей кисти, -
И ветер кружит в хороводе осенние листья…
Таинственный сумрак гнездится в тенистых аллеях,
И тает, как сахар, дождаться рассвета не смея,
И краски текут по холстам недосвитых сюжетов,
На них застывая живыми осколками лета…
Вот – в небе лицо... Или – ветви рисуют узоры
На стенах, прозрачных и тонких, лесного собора,
И падают розы из треснувшей вазы заката…
Мне все это снилось… А может быть – было когда-то?
Когда, заблудившись в мирах твоего сновиденья,
Сама я себе показалась бесплотною тенью,
Фрагментом узора и песнею, что не допета,
Твоим отражением, Брегеда, Брегеда, Брегеда…