Ты, чей-то сон. Я, тоже жизнь чужая.
И мы идём-бредём изнемогая
под бременем сует и второпях.
Пустые дни, как листья опадают,
нам ничего взамен не оставляя.
И лишь душа возносится в стихах.
Пера, бумаги верные солдаты.
Не оставляем ни казны, ни злата -
всего лишь правду сердца своего.
Стихи - дары мгновения, эпохи.
Как вздох морского бриза лёгкий,
как уходящего столетья колдовство.
Не кодекс лести, лжи и вероломства -
стихи оставим нашему потомству.
В словах - застывший счастья миг.
Пусть будет завещанием нетленным,
монетою волшебной неразменной,
горячим сердцем выплавленный стих.
В книге стихов, мы - жизнь уже чужая...
Поэт - живёт!!
Поэт не умирает
пока украдкой томик открывают,
запоминая, строки повторяют,
спасенье находя и утешенье,
живой душой написанных стихах!
1999г.