На улице который час льет дождь, он льет.
Он чьи-то слезы тщательно скрывает.
Через часок кто-нибудь в обычном городе умрет,
А дождь все льет и льет. Быть может он мечтает?
Хотя о чем может обычный дождь мечтать?
А может не обычный? А может он не один?
Столько вопросов. Ответ никто не может дать.
Хотя бы на один, хотя бы на один.
Вопросов море, но я пожалуй промолчу,
Так как пора заканчивать вечерний диалог
С самой собой. Еще чуть-чуть и закричу.
Дождь, притихни на чуток.