А ветер - утренний певун,
Как голосок пропащий.
Но я живу, я всё живу
Меж сном и настоящим.
Вот провожает чей-то взгляд
Спешащих на разлуки.
А человек мой, говорят,
Чужие греет руки.
А если, всё - таки умру,
То вы меня не ждите.
Не затевайте поутру
Прощальных чаепитий.
Крикливых уток перелет,
И рябь воды дрожащей…
Всем предположен свой черед -
И ждущим и спешащим.