Слишком много бездарных Буковски,
Слишком много однообразных Бродских,
Слишком много наглых и броских,
Но ни одного настоящего не найти.
Чтобы он как в сердце клинок: наточенный, острый.
Чтоб он глаголами жег, чтоб он был мой остров.
Чтобы я помнила наизусть его каждый стих.
Но только в барах вечер «талантов», и до закрытия
Ты - случайный свидетель этого словапролития,
Где рифмы произрастают в тупиковую ветвь развития.
И стоящего ничего не выходит зачать.
Все только про грязь и мразь, с матным смачным вкусом,
Ты их стихами как дворнягами весь искусан.
Ты сидишь и ждешь настоящего Человека:
Вот он придет и заставит их замолчать.