Я кружилась, кружилась, кружилась у фарфоровой кромки Невы,
ощущая привычную сырость облаченных в гранит мостовых.
Уносились туманам навстречу полусны: на старинный манер
вы ведёте меня безупречно, новоявленный мой кавалер.
Ваш драгунский мундир неизношен - значит, он не с чужого плеча.
С девятнадцатым веком похожи ощущением близких начал.
Пахнут дёрном витые петлицы, но изысканна гордая речь.
Мне не терпится вами забыться. Вам не хочется мной пренебречь.
Я нескладна. Но дело ли в этом, если близко родная душа?
До войны – половинка рассвета и холодное слово «прощай».
Виноватым покажется утро и надломится тонкий каблук.
На причале тревожно и людно - провожают на фронт Петербург.